Maria T.

Se è l'amore

Se è l’amore che ispira i poeti

Questa luce che irradia il mio giardino

E queste gocce di brina sui germogli

Della precoce primavera

I limoni che esplodono il loro giallo

Tra le frasche spettinate dal vento

Questi agguati del gatto striato

Alle lucertoline tra le pietre del muretto

Questo allora è amore

Che trema fragile sul timido raggio

E fugge al calar della sera

S’affaccia al primo sole

E si rinfratta selvatico per timore

Del gelo che l’attende la notte

Questo è il silente amore

Delle cose che hanno un cuore

Contro l’anima petrosa

Della gente dai cavi occhi senza cigli.

Bambina sullo scoglio

Dove si frange la schiuma dell'onda
vorrei tuffarmi chiudendo gli occhi
perdermi nel vitreo azzurro
mentre il coperchio dell'acqua
si chiude sul mio corpo senza peso
Sarò ancora fanciulla
ancora adulta e vecchia
in una discesa e una risalita
Quando riaprirò gli occhi
il cielo sarà una liquida marea
in cui daccapo tuffarmi


SULLO SCOGLIO

Tuffarmi ad occhi chiusi

dove si spezza l’onda e si fa schiuma

e si dissolve il corpo senza peso

nell’azzurra oscurità,

discendere nel vortice fanciulla

alla fresca carezza che adulta

mi accompagna nella risalita

al confine che mi sovrasta,

dove vecchia riaffioro

con occhi spalancati alla distesa

sottosopra del cielo

 e nella luce daccapo tuffarmi

Ambulante a Platamona

Il filo del mare

Il mare ha una trama di seta lucida

che certe volte si aggroviglia in lana

grezza di muschi ritorta e d’umida

fanghiglia d’alghe, sempre dipana

 in qualunque momento

un filo che l’occhio segue attratto

dal suo formarsi lento

in superficie, lento ma chiaro tratto

ora dolce e ondulato

ora franto e spezzato,

ora corrente riga di corsivo

-La scrittura del mare vivo -

fiotto d’inchiostro che si fa sottile

 dall’abisso scaturito,

 verbo nudo e scarnito,

a dire il profondo e l’infinito

a penetrare la pelle senile

con rude tocco salso dell’orbace,

filo di lana di pecora antica

che tesse cilici e dice pace

col sangue, che il mare lava

 con il filo che avvolge e che affatica

il filo della lenza e della rete,

il filo che giunge a riva

insieme all’onda di sale e sete,

la sua curva sinuosa cavalcando

s’impunta in ago e al fondo s’ingruma

 in frange di corallo riaffiorando

ed  in schegge di luna.

Dice il sogno e la reale sospensione

dell’ora quando l’attesa pesa

sulla lunga agonia della stagione

sera

Sei sola in questa sera che avanza

immersa nel suo familiare silenzio

sei pronta ad affrontarlo

e non ti fa paura

intanto che si riempie lentamente

delle capriole dei tuoi pensieri

è  il filo che si dipana sospeso

e si riannoda oltre i limiti nostri

e tu con esso ti ricongiungi

ai volti ed alle voci che affollano

questo tuo spazio vuoto

come un bicchiere che accoglierà

la spuma fino all’orlo che trabocca

frescura nel golfo

Come placido stai quasi immoto

Vello di frescura,

scialle di trame lucenti

sulla pelle che invischi di sussurri ,

brividi  di carezze, e dei baci

rimasti sulla punta delle dita,

golfo verde e turchese

che ora ti incurvi per accogliermi

tra le tue braccia tese

poi ti ritiri nella linea lontana

e netta come una fine

Ora il silenzio

Ora il silenzio sale

e nell’aria notturna la città

s’inebria di dolcezza,

l’agosto attende ormai l’inevitabile

ritorno, e questa felicità

è come un attimo  di leggerezza

sul filo del trapezista,

è una capriola in aria

a caduta libera,

quando l’ansia fa goffo il gesto e il piede

incespica a preannunciare il volo

dove non è a proteggere la rete

senecio leucanthemifolius e catapodium rigidum

voi piccoli  fiori autoctoni
sul lito abbarbicati  d'arsa ghiaia
e come le leopardiane ginestre
invitti al fuoco estivo
pure fragili e dolci come oboi,
parentesi tra terra e mare,
le gialle corolle al cielo volgete,
stagliate tra  l'azzurro e il bianco,
rustiche e spettinate
d'inconsapevole preziosa rarità

I fili recisi

Sono i fili recisi dei pensieri,

colpi secchi di vetri che si chiudono,
vibrano nei rumori della notte,
tra le puntute dita

fruscii d'ombrosa palma

li tengono sospesi.

Latrati d’auto nell'aria notturna

e di cani famelici alla caccia

nei sobborghi anneriti della vita

dove è persa la traccia.

Fiore di Feijoa sellowiana

esotico fiore 

all'esplosione dei tuoi soli rossi

pistilli vivi s'irradiano 

 fosforescenti stille

zampilli di fuochi d'artificio

o mille zampe pelose

di velenoso ragno

FARO

meta d'eterne tempeste

e d'uccelli marini temporaneo

riposo sulla scogliera

t'ergi solitario  porgendo

quando la furia impazza

all'onda l'alto tuo baluardo

e placido ti specchi

nella piatta monotonia

del buon tempo sereno

la Pelosa sotto il maestrale

TESSE LA TELA IL MAESTRALE

È appesa al cielo la matassa di nubi

Che sfilaccia il maestrale

Sulla trama di rosate trasparenze

E veli d’azzurro

lucenti fili ordiscono le spume

Per adagiarsi infine sulla tenera

Battigia in lenzuoli lisci

Di finissima seta

SGUARDO

dove guardi al tremulo orizzonte
che un punto s'indora al tramonto
e fermo espande la raggiera
rossa della sua coda di pavone
t'invita il mistero del tempo oltre
la gobba incendiata del mondo

Alla Finestra

Ho sfiorato la vita
affacciata alla finestra
sbocciavano fuochi d'artificio
e poi scoppiavano come bolle iridescenti
al tocco di uno sguardo.

Ho esitato il tanto
che il tempo trascorresse
come un nastro trasportatore
la signora il fanciullo e quel ragazzo
dagli occhi di velluto
li ho visti andare su quel nastro
contenitori d'anime
portando con sè l'immagine di una
affacciata alla finestra

barche al porto vecchio

in fila come perle d'una rotta

collana 

rotolano rimbalzando

allegre

nei riflessi 

dei propri sgargianti colori

sulla superficie

 verde

dello specchio 

d'acqua

Giochiamo pure

Giochiamo pure

nei ritagli di tempo

quando non abbiamo niente da fare

e la mente si avvia

per sentieri troppo intricati

giochiamo allora

per sdrammatizzare

sui silenzi troppo neri

alle domande senza risposta

che vengono dal fondo

forse basta una mossa quella giusta

per trovare finalmente

la chiave del gioco

monte al tramonto

Si fa d'oro sulla cresta
dove la cima svetta
oltre le nuvole

Sera

omaggio ad A.Maggi - melegranate di sardegna

                                                          

Triste la sera che s’incurva al peso

dei trascorsi affanni

e cala testarda

con scrosci di pioggia intermittente

sulle imposte chiuse

sempre via di fuga

ai  pensieri di chi in silente attesa

si rivolge esausto

incontro ai confini

murati della sua deserta stanza

forse oggi piove

omaggio ad A.Maggi - ventaglio 

Forse oggi piove

Tornano sprazzi di ricordi
che tracciano linee di profondità
sulla prospettiva del tempo

E la grande nuvola che il libeccio
spalma sulla città
è una tregua di frescura
all'afa che la tormenta

Una siccità d'anni intorno agli occhi
si raggruma
come solchi secchi d'un campo
su cui la promessa di pioggia
sta sospesa

E la tristezza si ravviva
che la credevo sepolta

dopo la mareggiata

partita con la morte- Bergman / Woody Allen

MARTA

NON SO CHE DIRE

Non so che dire guardami

Sono vuota di parole vesto solo

Semplici panni di ovvietà

Non vale la pena dire ciò che già sai

Ciò che sappiamo da infiniti anni.

I giorni dei giochi e delle capriole

Sono consumati ed anche l’eco

Di quelle risate al tavolino

Del bar sul bicchiere della coca

Con il limone e la cannuccia

Gorgoglia non più che nelle

Svaporate nebbie di triti fantasmi

Insieme al tintinnio di catene

E l’ululo dei condannati.

E ci richiama al silenzio esasperato

Della sequela del tempo

A rifare ogni volta le stesse cose

E i gesti quotidiani si ripetono

Fiacchi e scontati prevedibili

Come la pioggia d’inverno.

Svuota le tasche sul comodino

Denudati degli oggetti del giorno

L’orologio e il cellulare

Che hai lasciato tutto il tempo

Silenzioso perché anche un trillo

Ti turba e non vorresti rispondere

Alla voce senza corpo

Alla voce senza tono indifferente

E anonima dall’altro capo

Della vita.

dolce amaro

il tuo sorriso
dolce amaro si confonde
nell'azzurro

vecchio con cane

A tempo scaduto

Così mi pento

mi pento di molte

cose

di non saper amare ormai

e di non avere mai amato mai

così ho cancellato anche il ricordo

ed è calato l’oblio sui rigurgiti

antichi ed i tentativi falliti

e le annaspanti ricerche

e le attese

e poi solo costruzioni mendaci

-a me stessa tessevo ingenui inganni-

mi pento di molte cose

d’essermi svenduta per codardia

disperso i miei talenti

rinunciato

alla mia lotta per la libertà

dietro gli obblighi nascosta mi sono

e femminili debolezze debole

piccola

donna che perduto ha

l’orgoglio vestendo i panni di volta

in volta di madre e d’ape operaia

regina no

non ambivo allo scettro

o ad un trono dorato ma l’ordine

della mia coscienza incerta attendevo

chinando il capo

mi pento di molte

cose dell’aver creduto coraggio

la rinuncia

di me e scambiato per scelta

la resa

ma dal mio pentimento non avrò

perdono nè tempo sulla bilancia

dei tanti patimenti e delle poche

gioie ci sarà

per scontarne il peso